Tessitura Poética

Temerários Versos

O vazio
da folha em branco;
o compasso inquietante
da longa espera.

A lentidão,
paradoxal irmã
da alucinada prece.
Tomba o ânimo
... é o desânimo,
que se instala,
e avilta a existência.

Lenta... demais,
flui a vida,
que vai, e vai,
e resta o vazio sem fim
da alma em pranto.

No campasso...
ainda o vazio da folha em branco.
A lentidão
agora da prece,
da vida,
que vai... e vai,
esmaece,
e tudo,
tudo fenece.

Tessitura poética

Princípio

Fruto da urdidura capital

do engodo ancestral

no ato do pecado original,

fecham-se os panos da vergonha carnal.

Todavia,

somos perenemente nus.

Cobre-nos, tão somente,

do crucial momento, a semente

travestida em dilacerado capuz.

Todo o resto,

sejam fios de ouro

ou farrapos de antigas tramas,

são panos que se abrem

e se fecham,

nas reveladas comédias

de nossos dramas.

A linha de fuga

de sempre estendida,

liberta e subjuga

a massa humana falida.

Tudo é fruto

e urdidura,

e nada mais conta?

Tessitura poética

O que diz o poeta

É preciso

compreenderes

que o poeta

fala de tudo e de nada.

Se mente,

da verdade fala.

Se fala a verdade,

dela é semente.

O poeta,

minha cara,

só não cala.

A verdade encara,

a ela embala,

o poeta.

Tessitura poética

Viver para amar você

Sabe o que eu queria?

Amar você,

somente você.

Dar,

somente a ti,

todo o amor que amei

em todas as mulheres

que conheci.

Meus braços,

e todos os meus abraços,

teus;

e em um abraço apenas,

todos os afagos que dei

a todas as mulheres que amei.

A minha alma,

que te dou com os meus beijos,

ser tua, somente tua:

é isso que sou,

é tudo o que eu queria.

Tessitura poética

Humana condição

Perdida está

no buraco negro dos anos passados,

pois que nada devolvem,

a leveza da mocidade

e todas as alegrias

da mais tenra idade.

Curva-me,

seguida a curvatura do tempo,

a flacidez das carnes,

que aos ossos dobram;

o peso de todos os dias idos,

a carga das lembranças

acumuladas,

a murchês dos seios caídos,

que outrora tantas delícias ofertaram.

Tudo perdido está,

na carcomida singularidade.

Cumpre-se a sina

de sempre determinada,

os anos se passaram.

Pretéritos são os amores,

tantos tidos no passado,

igualmente os bons humores

do sagaz pensamento alado.

De tudo no tempo acumulado

nada mais resta,

perdido está,

tudo em mim o atesta,

o tempo nada mais dá,

que a esperada morte,

destes meus dias consorte.