Tessitura poética

Maria...


Não há respostas,
sequer reação.
Os olhos da angústia,
cansados,
perdidos em pensamentos,
fitam a prenhes vadia
e vislumbram o parto
dolorido da miséria.

Não há respostas,
sequer reação.
Os mesmos olhos que fitam
no silêncio
da perdida reflexão,
vertem lágrimas tardias,
solitárias no abandono
sofrido da miséria.

Não há respostas,
sequer há reação.
Suspirante,
azo à resignação,
deita-se no duro chão,
cobre-se com os trapos da aflição,
e mergulha no sono
sem sonhos da miséria.

Seu nome: Maria Quitéria.

Tessitura poética

Anima Mea


A Alma é força presente
avessa à ação
e pivô de toda sazão.

É alegoria da criação,
travestida em dobras,
e desdobras.

No fim,
perdição
entre o eterno e o instante.

Por si só bastante,
é pobre dependente
da carne que se avilta aos vermes.

Nela, na alma,
tudo e nada.
concerne.

No entanto, viver o atesta:
a Alma do mortal racional
é tudo o que resta.

Tessitura poética

Nudeza Temporal


Tudo o que conta é o tempo.
Além dele nada há.

Os segundos todos,
pobremente contados
em estriamentos locais,
nada mais são
que os fiapos
frágeis dos panos
que se abrem,
e se fecham,
no fugaz acontecer
das existências todas.

Há os lampejos,
mortais centelhas
na ribalta das almas
acontecidas,
reveladas
no despudor das carnes.

E o que conta,
de tudo,
é o tempo:
eterno,
e também fugaz.

Tessitura Poética

Temerários Versos

O vazio
da folha em branco;
o compasso inquietante
da longa espera.

A lentidão,
paradoxal irmã
da alucinada prece.
Tomba o ânimo
... é o desânimo,
que se instala,
e avilta a existência.

Lenta... demais,
flui a vida,
que vai, e vai,
e resta o vazio sem fim
da alma em pranto.

No campasso...
ainda o vazio da folha em branco.
A lentidão
agora da prece,
da vida,
que vai... e vai,
esmaece,
e tudo,
tudo fenece.

Tessitura poética

Princípio

Fruto da urdidura capital

do engodo ancestral

no ato do pecado original,

fecham-se os panos da vergonha carnal.

Todavia,

somos perenemente nus.

Cobre-nos, tão somente,

do crucial momento, a semente

travestida em dilacerado capuz.

Todo o resto,

sejam fios de ouro

ou farrapos de antigas tramas,

são panos que se abrem

e se fecham,

nas reveladas comédias

de nossos dramas.

A linha de fuga

de sempre estendida,

liberta e subjuga

a massa humana falida.

Tudo é fruto

e urdidura,

e nada mais conta?

Tessitura poética

O que diz o poeta

É preciso

compreenderes

que o poeta

fala de tudo e de nada.

Se mente,

da verdade fala.

Se fala a verdade,

dela é semente.

O poeta,

minha cara,

só não cala.

A verdade encara,

a ela embala,

o poeta.