Tessitura poética

Da mente


Luminária, ou,
buraco negro
incongruente,
estonteante.
Assim é:
a nossa mente.

Fonte de delírios,
e de todos os martírios.
Deusa do gozo,
mesmo que doloroso.

Abismo infinito,
que ora suga,
ora regurgita;
ora é fuga
à paranóia aflita.
Ora é encontro
ou até mesmo confronto.
Ora é busca
que a tudo mais ofusca.

Assim é, a nossa mente:
sã,
ou demente;
submissa
ou influente.

De todo o nosso ser,
o poderoso diluente
onipresente;
incessante no ato pensante,
intensificante,
ou,
circunstancial,
até ao lampejo final.

Tessitura poética

Um momento...


Quem és tu,
vestida de rubra estrela,
que passas fugaz
no firmamento da minha existência,
o teu passar...
lento,
ondulante,
e sensual?

Teu olhar oblíquo,
o sorriso enigma,
um breve convite que se desfaz,
e mergulhas no infinito do tempo.
Deixas,
com o teu lento passar,
um rastro de incertezas,
turbilhão de pulsares...
de desejos,
e luzeiros no pensamento.

E aparentas, ser,
Simplesmente...
uma linda mulher!

Tessitura poética

Desterro


Tu és grande, Senhor.
Tanto, que a mim tens preterido,
embora não tenhas de todo esquecido
sendo Tu, o meu Criador.

Por seres tão grande,
desfizeste comigo, a identidade.
Tens, afastado de mim tua rostidade
nos desterros pelos quais eu ande.

Se és grande, Senhor.
Por que de mim tens afastado,
por que não me tens falado;
e das frias lajes te municias
para dizer-me o que anuncias?

Deste-me, Senhor,
por desterro, o processo linear;
tornaste-me sujeito ao clamor,
e estrangeiro da expansão circular.

Sois grande, Senhor.
A isso não há como me opor.
Por quê, então, distancia-me da esperança,
de partilhar contigo a aliança?

Tu, és grande Senhor!
Esse, o meu tormento, a minha dor,
por saber-me pó,
e invólucro de alma no desterro e só.

Tessitura poética

Naus errantes?


Viver:
são balanços das vagas da vida,
incessantes.
Nós?
A velame pleno
no infinito oceano Tempo,
Mar da Serenidade, jamais.

Alucinante viagem essa,
desconcertante.
Viver,
é ter quilha como fio de navalha gélida
a romper as incertas correntes do tempo
traçando rotas para nossos cascos de nau,
nessa viagem sempre inaugural.
Nós, deslizantes veleiros,
por engano ou por engodo,
julgados eternos náufragos errantes,
que não somos.

Que pequenino porto nos acolherá,
se temos os olhos plantados em todos os horizontes?

Tessitura poética

Natimortos


É o crepúsculo,
já, avesso ao sol nascente.
Principia a morte
em estertores
no crucial momento do parto.

Ali,
no leito que acolhe
o natalício,
não é acontecido o
enésimo numeral positivo.
Antes, a sucessiva
negatividade do tempo
se conta,
sempre menos...
sempre menos.

Angústia que se
agasalha em dolorida busca,
pretendido equilíbrio
entre o monismo
e o pluralismo
do ser uno,
desnecessário...
sempre desnecessário,
se assim for pensado.

Aforismos preteridos,
acreditados,
ou creditados
nos ruminantes delírios
do pensamento,
nas investidas reiterantes pelas
estepes nômades de
toda singular existência.

Esse o enigma da vida,
princípio do caos,
do pó,
e da falência...
desde sempre cantada carnal falência.
Morre-se no dia
em que se nasce...
que se nasce.

Tessitura poética

Delírios


Haverá certeza,
ou explicações,
para todas as angústias?

Ou serão elas raízes
das nossas incertezas?
Deus! Que somos perenes,
senão eternas redundâncias.

Ou, serão nossas identidades
repetidas metáforas de novidades
na ribalta das rostidades todas?

Nas mutações, escórias da eternidade,
redundâncias somos,
repetidas circunstâncias remanufaturadas
em devires mil,
mil vezes mil
devires quase sem novidade.

Seres unos, somos,
milpartidos em mil,
a cada instante
no fluir constante,
circunstante,
e reiterante do ato da criação.

Repetições.
Identidades.
Rostidades.
Diferenças...
e repetições.
Assomadas crenças,
de que somos novidades,
quando delírios, apenas somos.

E o fluir,
o devir
constante,
inquietante,
delirante,
é engodo também da criação.

Quando haverá certeza,
ou explicação?