Salada poética!

É o seguinte: se você está saboreando uma laranja, por favor, não me fale das tuas sensações. Prefiro que você me dê uma fatia, um gomo ao menos, e permita que eu sinta as "minhas" sensações. Daí, sim, eu saberei que gosto a laranja que você saboreia, tem. Você gosta dela azeda? Tudo bem, nisso você não está só. Conheço pessoas que detestam laranjas doces. Eu as prefiro às azedas.

Então. Dizem, que de uma poesia, seu autor não deve dizer nada. Que ela se entenda lá com o seu leitor, e que ele sinta ao lê-la, as "suas" sensações, tenha lá seus encontros particulares com os sabores literários. Também penso assim.

Porém, aqui vou estraçalhar essa regra, e vou jogar por terra a minha crença e o que penso a respeito. Sei o que estou fazendo. Às vezes, para se ir adiante, é preciso esquecer certas regras e determinadas crenças.

Por exemplo: ouvi inúmeras vezes que, para "entender" um texto, é preciso decifrar o que há nas entrelinhas. Gozado! Eu penso que nas "entrelinhas" de um texto sempre há um espaço em branco, tal como aqui neste texto (embora aqui seja preto). Ali, como aqui, só haverá alguma coisa se eu borrá-lo com um marca texto, ou sublinhar algo, ou ali eu fizer alguma outra marca qualquer. (Espera aí! Eu sei o "sentido" que as pessoas dão ao termo "entrelinhas". Por favor, eu sei disso, eu compreendo isso.)

É que eu me recuso a pensar assim. Eu penso que tudo o que um texto diz está contido na poderosa virtude das palavras em desvendar sentidos, significados. São elas, as palavras e as relações que elas tem entre si, e as mágicas relações sígnicas contidas na palavra, na sua forma, na sua sonoridade, e em toda a maravilhosa essência que a constrói, é que dão sentido e significado ao texto em suas variadas formas. São elas, as palavras, é que "falam".

Você deve estar pensando: o que tem a laranja com o que esse cara está dizendo. Não é mesmo?

Tudo bem! Ouça o barulho. Estou quebrando a regra apontada acima.
Creia! Tenho lá meus motivos para fazer isso. Suporte, tolere. Por favor! (gostou do pedido?)

Então, lá vai o barulho do quebra-regra.
Leia a poesia abaixo.



Essa Maria



Água quente.
Detergente.
Esponja macia.
Precavida patroa.

Na cozinha,
pança na pia,
brinca a criada,
espoca a bolha.
desprecavida Maria.

Criada levada,
bem descuidada.
Brinca e trinca,
o prato preferido da patroa.


Leu? Ótimo.
Grande tema, você diria. E acrescenta: quem não entenderia o que "ele" está dizendo com essas besteiras feitas pela Maria. Pfu!!!
Tudo bem, pelo "Pfu!!!". Eu mereço.
Mas é o seguinte. Eu não queria dizer nada, muito menos elogiar a tal patroa, e nem descer a lenha na pobre da Maria. Tudo bem que "não fica bem" para um cara da minha idade se meter em brincadeiras. Que posso fazer, se às vezes quero brincar? Brinco, e pronto: tá brincado.

É que eu queria só reproduzir os sons de "alguém" lavando louças, principalmente quando faz isso a contragosto e, não dá outra, quebra louça. Daí os "prec", "pat", "pan", "pi", "brin", "cri",
"poc", "bo", "prec", "cri", "brin", "trin", "prat", "pref", "pa". Uma infernal barulheira. Não é lá muito semelhante ao barulho da prataria, talheres, panelas, e outras coisas sendo lavadas à pia, mas é o que saiu.
Só isso. Grande coisa, né?