Tessitura Poética

Tudo acontece nas horas

Pêndulos
na existência incerta dos sonhos.
Oscilações na busca inquietante
de oníricos mundos,
cujo horizonte se desmancha
em caminhos também incertos
que levam a ter outros sonhos,
e sonhos com o amor.
Sempre o amor:
longínquo,
desesperado,
e perdido amor.

Tanto!
Que o amor aparenta ser
o próprio sonho:
intocado,
e intocável.
Essência suave dos anjos,
loucura ou terror das trevas,
que nos consome,
como consumidas são as horas.

Continuamos pêndulos,
decalques singulares e estanques,
rascantes,
na dolorida perdição
entre amor e paixão.
Sonhos!
Meros sonhos
travestidos em desilusão.

Nas horas
o amor se consome.

Tessitura Poética

Para além do tempo

Deslizamos
rumo ao temporal
e negro cósmico,
em manifesta gestação
sob o malho constante
do tique-taque
angustiante,
quando viver é estar incessante
sob o peso
e o rigor
do martelo da demolição.

E deslizamos no tempo,
mortais
como o são as horas.
No entanto,
somos eternos
no espírito
e na matéria,
reféns do lampejo vital e torturante:
o que haverá além do tempo?

Tessitura Poética

Bipolaridade no Amor

Subjetivo,
o amor é perfeito,
vivido nas almas.

Todavia,
há as imperfeições
nas singularidades;
há as dualidades
contidas na unicidade do ser.

Há as loucuras:
de amar,
de pensar-se amado,
e ser preterido.

Há dualidades
nas singularidades,
se há o amor
que ama a outro amor.

Há as singularidades,
e há as dualidades,
no ato simples de amar.

Tessitura Poética

Estarás no devir?

Devir:

navalha do tempo,

ceifa inclemente da colheita,

e da vida

as melhores oferendas traz,

também os horrores.

Por certo,

mesmo,

há as incertezas,

e o angustiante correr das horas.

Estará no devir

o possível encontro contigo,

amor sonhado?

Ou,

haverá o horror perene dos desencontros

no ceifante deslizar das horas?

Devir!

Oráculo das incertezas,

e guardião dos perdidos amores,

ante ao qual debruçam os temores

de jamais ter-te como oferenda,

sonhado amor,

perdido que estás

nos meandros de todos os desencontros.

Tessitura Poética

Paradoxos

Parecemos loucos,
e não o somos:
veja-se os sonhos.

Somos loucos,
e não parecemos:
veja-se a vida.

Tudo,
a um fio do pesadelo,
e da loucura.

O pesadelo,
a loucura,
é jamais nada possuir de si.